chers francophones

Chers tous mes amis français (ou francophones). D’abord, je suis désole de prendre si beaucoup de temps à vous écrire quelques choses. J’était avec ma famille toujours—j’était leur guide et traducteur. Alors, en addition d’avoir la (bonne) stresse d’être avec eux toujours, c’était moi qui avait les responsabilités de chercher les restaurants (naturellement), naviguer tous les petits chemins (pour voir un peu plus de la campagne et pour éviter les grands péages), et trouver des hôtels agréables. Evidemment, on n’avais pas de chance à faire des petites siestes, mais on à manger (sauf un ou deux repos) très très bien.

Je suis arrivé à Barcelone en retard (chacun de mes trois trains sont devenus plus en retard), et très fatigué d’avoir trainer mes 60kg de  bagages partout les gares qui je suis visité. Il restaient quelques petits morceaux de jambon et de chèvre, de melon et des fraises du frère de Papi. Ma sœur à commenté qu’ils étaient les meilleurs fraises qu’elle a déjà gouté. Normalement, il ne restaient plus de fraises.

On a mangé en plusieurs bons restaurants, et assez des bars de tapas (pintxos, comment ils s’appellent au pays Basque). Normalement, les meilleurs repos étaient aux restaurants plus simples et moins chers, mais il y avaient quelques hauts restaurants qui étaient aussi hyper bons que chers. En tout cas, les Basques ont de la vachement bonne cuisine. De plus, il est une région super belle : des belles plages, des bois, des jolies villes isolées. Est-ce que j’ai mentionné qu’on a mangé bien ? Quand quelqu’un est prêt à voyager là-bas, je serai très content de donner des noms et adresses des restaurants, etcetera. Dans les prochaines jours et semaines, je vais écrire quelques critiques dans mon blog.

Israël est vachement chaud, 35-40°, mais même très humide, alors, je deviens moelleux immédiatement quand je vais à l’extérieur. Je me suis bien amusé, et demain une copine va me rencontrer avant qu’on départ en Jordanie à plonger sur mer et explorer un peu. Et bien sûr que je mange (et mangerai) très bien. Ma famille a gouté et a aimé les fromages et viandes de Crozefond—particulièrement la pâté de ragondin (merci Vincent !).

Bon, il y a plusieurs des photos dans mon album et je vous invite a continuer de lire mon blog en anglais (vous savez qu’il faut pratiquer !), parce qu’il serais trop difficile de traduire tout en anglais… Vous me manquez trop. J’espère à vous visiter très bientôt. Passez mes saluts à Mami et Papi, les enfants, Vicky et Spot, et tous les autres qui je manque. Pensez de moi de temps en temps, comme je pense de vous, et m’envoyer des nouvelles quand vous avez des fois.

on flying

Lucid dreaming has been a recurring topic for me in years past. For those in need of a definition, imagine suddenly snapping to and realizing you are in the middle of a dream—not waking up, just becoming cognizant of the dream state. Worlds of possibilities arise. Safely rehearse pickup lines on imaginary bar goers, fearless of real rejection. The Porsche you’ve been coveting is in your garage, and it’s time for its afternoon drive. With the mere thought, pick up and fly, superman-style. There are websites dedicated to helping people dream lucidly. In years past, I’ve tried to go down that road. First step is to train yourself to wake up post dream state and take notes. I got that far, but have not yet followed through—google the topic to learn more for yourself.

See, a lot of what attracted me to dreaming lucidly was the notion of being able to fly, fearlessly, naked if that’s on my agenda. The website teaches a few techniques, among them flapping your arms like a chicken or taking a deep breath and simply lifting off the ground. Irrespective of dreaming, I’ve been flying recently. Well, sort of. Done properly (which the past week of awesome classes and practice has allowed me), scuba diving is flying, underwater. And so  here I am, in this underwater world, floating higher on inhalation (not that kind of high, and not that kind of inhalation, though the nitrogen in your air will get you high if you dive deep enough), descending a bit on empty lungs. I still hope to start flying in my dreams.

home away from home

Ah: the feeling of being back in a familiar place after months away. While hardly my home away from home (I’ve probably spent less than 6 months out here in my entire 28 years of existence), I have my aunts and uncles and cousins—people I do feel at home with. Continuing the trend as I’ve moved eastward through the past month, I’ve been getting more vegetables in my diet, beginning most mornings with the local traditional salad (small-chopped tomatoes, onions, cucumbers, peppers, lemon juice, olive oil) and avocadoes from my uncle’s tree. As of late my breath has taken on raunchy notes despite my diligent oral hygiene—due in large to a daily diet of garlicky “salads” such as hummus and various plays on eggplant themes. Still, I press forward in my never-ending quest for perfect dishes. Such as the hummus by “Gingi” (“redhead,” in this  case used as a nickname), a kibbutz-dwelling religious man making a daily batch of hummus and falafel, selling it by the plateful to hungry lunchers, closing up shop as his mise-en-place is 86ed. Dr. Shakshuka's shakshuka (a fresh tomatoey ragout on which eggs are poached) wasn't bad either.

An early heat wave has been gripping most of the country, making for a sticky and drippy visit, though only to the betterment of the fruit. I’ve made the best of the local strawberries, eating them as nature intended—by the bowlful. The kumquats we sought and paid so dearly for at Craigie Street Bistrot drop to the ground by the treeful, their trees unable to convince my aunt and uncle to make use of their amazing fruit. A tropical orange fruit here called Shesek has  followed me from Morocco, except for that instead of paying for them here, I get to liberate them from friends’ trees, as they head in a similar direction as the doomed kumquats (down). Anat’s dog, between being tortured by the neighbor’s puppy wolf dog, wolfed down (yeah: heh heh) the few fruit we didn’t see fit for our own consumption.

And then there’s that which universally makes family family. The bickering. The shouting. Arguing with my uncle about the near and dear topic of global warming—him adamantly taking Michael Crighton’s fictional preposterous stance we humans had nothing to do with this latest cycle.

Warm spring afternoons and evenings spent dining in the garden...in the end feeling oddly at home.